18M-Mi primer homicidio... por ahora :))

No se sentía orgullosa. 

Nadie odiaba la violencia tanto como ella, 

pero no le habían dejado alternativa...

Estaba agotada. Los juzgados en día de feria ofrecían un abanico inmenso de posibilidades para encontrar lo mejor de cada casa. Tiburones, sardinillas y merluzos de todos los calibres. Mientras hablaba debía jugar al póquer con todos ellos -la mayoría de las veces sin cartas- por lo que el consumo de vida por segundo allí, era equivalente a meses en ambiente normal. 

No siempre era así pero aquella mañana le salía humo por las orejas y a pesar de ello debía disimular. En su trabajo no estaban permitidas las emociones. Lo más difícil era aunar contención, concentración e improvisación en estado de máxima alerta, luchando contra un aburrimiento mortal, a veces.

Este era uno de esos día. El fiscal empeñado en hacer una tesis doctoral sobre si la férula que habían prescrito a  una de las víctima, era paliativa o curativa. El forense perdido en disquisiciones médicas sin aclarar nada. Los abogados bombardeando a preguntas absurdas a los y pico mil testigos en modo Sherlock a la búsqueda y captura de la tontería perdida. 

La juez no se enteraba de nada. Como convidada de piedra permitiendo que todo se alargara hasta el infinito, sin necesidad. Los peritos a cual más confuso. A veces se preguntaba para qué contratar expertos, si sus explicaciones resultaban ininteligibles. Sus respuestas favoritas: “me remito al contenido de mi informe”. 

Casi cinco horas de tortura eran más que suficientes. 

Al terminar salió disparada. Necesitaba respirar oxígeno limpio, sin contaminar. Caminó con paso decidido hiriendo de muerte con sus altísimos tacones un asfalto del todo inocente. Era ya media tarde. Pensaba en todos los que en ese instante reposaban la digestión de sus comidas pero no sentía hambre, solo sed. Una sed espantosa. Dobló la esquina rápidamente dirigiéndose a su despacho. Según se aproximaba vislumbró a Leandro. Solo le faltaba él para rematar aquel espantoso día...

- Fotografías de Eugenio Recuenco y Pierre Doucin -

Leandro era un pobre hombre. 

Casino, no, lo siguiente. Más pesado que un carro. Uno de esos personajes que cuando conoces te inspiran cierta ternura y al cabo un tiempo, deseas desesperadamente retorcerle el cuello. Le salvaba que cada tres palabras decía una barbaridad y el hartazgo se transforma en risa contenida. En la primera consulta que habían tenido le había contado que acababan de operarle instalándole “una próstata” dolorísima en la cadera. 

Lo preguntaba y repetía todo. LLamaba infinitas veces por teléfono. Si había llegado un papel, llamaba. Si se retrasaba el papel, llamaba. Si no encontraba el papel llamaba y de paso te contaba con todo lujo de detalles sus malas noches o las perrerías que le hacían las gallinas de su vecino durante el día. 

El sol cegaba sus ojos. Se acercaba a él respirando despacio intentando insuflarse ánimos y sobre todo conteniendo la tentación de hacerle un quiebro y evitarlo. 

Imposible, estaba plantado como un poste en su portal. Tras media hora eterna de escuchar sus lamentaciones, lloros y problemas varios con el banco para cobrar su “mómina” por fin se fue. Ya sola...

...Caminó despacio hasta su sillón desplomándose sobre él.

Cerró lo ojos durante unos instantes y al abrirlos, lo vio. 

No se había percatado de su presencia y allí estaba. Frente a ella. Con esa sonrisita cínica que tanto odiaba. Esos ojos pequeñitos, mezquinos y su insoportable gesto de baboso repulsivo. No se lo pensó. Instintivamente abrió el cajón, agarró el abrecartas de acero que guardaba y se lo clavó con fuerza en un ojo. 

Resultó patético ver como a pesar de sus esfuerzos ni siquiera era capaz de conseguir que quedara clavado. Se le escurría de la mano. Su poca fuerza era inversamente proporcional a la enorme impotencia que sentía.  

Recordó a Magdalena... 

...La mujer de un comisario que sin pode soportar las calunmias vertidas por este impresentable, se suicidó. El sufrimiento generado con sus insidiosas insinuaciones a tantos buenos profesionales. Ante sus ojos desfilaron como una ráfaga los millares de personas a las que durante años había engañado con sus conspiraciones inventadas y múltiples mentiras fruto de su prepotencia y enfermiza ambición ¿periodística? ¿..? 

Y allí estaba él, encantado de haberse conocido. Mirándola con su cuello blanco tieso y su impecable corbata de diseño. Su pelo pegado de medio lado, como peinado por la lengua de una vaca. Negro como su corazón. De nuevo agarró el abre cartas con las dos manos. Cerró los ojos y apretó con toodas sus fuerzas. Su ojo desapareció. A la vez que él, traspasó todas las hojas del periódico donde estaba la grotesca fotografía de su cara. Por fin el abrecartas quedó clavado. Lo miró allí, firme y erguido como un ciprés. 

Se recostó sobre su sillón, sonrió y pensó... 

Estáis vengados;-)

 Descansa en paz Magdalena.

Tarde, mal y arrastras este ha sido mi pequeño homenaje a

TODAS las víctimas del 11 M (una semana y 10 años después) 

Ese día sufrimos... 

Dos atentados.

Uno, el de las bombas, segó muchísimas vidas ese día. 

Otro, el de los medios des-informativos 
y mentes siniestras de este país que...

Continúan asesinándonos impunemente a aun hoy. 

Un beso